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    林阙没有立刻回答。

    他的手指搭在桌面那叠打印稿的边缘，拇指压住纸角，让翘起的纸页服帖地贴回了桌面。

    宋远的手悬在键盘上方，等着落下去。

    柳作卿的保温杯搁在桌角，杯盖没有拧紧，茶味一点一点弥散开来。

    五秒后。

    “是。”

    林阙抬起头，看着薛弘川。

    “也不是。”

    这四个字落在讲台和第一排之间那片不到两米的空间里，像一块石子丢进浅水。

    薛弘川把手从纸面上挪开，双臂交叠搁在讲台边沿。

    “展开说说。”

    林阙把手从纸角上收回来，翻到樵夫转述遗言的那一页。

    前世原作搭起了几份供词相互冲突的结构，他记得这份来路。

    眼前这一版删过视角，改过转述方式，留下的漏洞也得由他面对。

    “这份稿子经过我的修改。”

    “哪里接得住，哪里出了问题，都可以逐段问。”

    薛弘川示意他继续。

    “但如果这个问题问的是，这篇文章里所有的东西，是不是都从我一个人脑子里长出来的。”

    林阙顿了顿。

    “那就不全是。”

    林阙指着真砂的供词。

    “譬如她丈夫的眼神，读者只能通过她的讲述知道。

    我若直接替那个眼神下结论，她这份供词就多了一层作者担保。”

    “这些东西落到纸面上的时候，确实是我的手在写，可它们不是凭空冒出来的。”

    “我看过的人，听过的话，碰到过的处境，别人讲给我的故事里那些碎片，

    最后都会混在一起，变成笔下某个人物的一个动作、一句话、一次选择。”

    “我能安排叙事的方向，能决定供词的顺序，能选择把判词留空。

    但我没有资格替每一个被我写进去的人宣布，我已经完全理解了他们。”

    薛弘川把撑在讲台边沿的手收回来。

    “所以，你说的‘是’，是对创作责任的确认。”

    “对。”

    “那后面的‘又不是’呢？”

    林阙把那叠打印稿推到桌面中央。

    “人物活在纸上之后，他有他自己的走向。

    我能把他放进竹林里，能让他开口说供词，
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